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Kult des Fragments

"Methode dieser Arbeit: literarische Montage. Ich habe nichts zu sagen. Nur zu zeigen."

Walter Benjamin: Passagen-Werk

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Ödipus ist wie ein Labyrinth, man tritt aus ihm nur heraus, indem man wieder eintritt (oder in dem man einen anderen zum Eintritt veranlaßt). Ödipus als Problem oder Lösung, das sind die zwei Enden einer Binde, die die umfassende Wunschproduktion zum Stocken bringt. Man dreht die Schraubenmuttern fest, bis nichts mehr von der Produktion herausdringt außer einem Gemurmel. Das Unbewußte ist niedergewalzt, trianguliert, vor Alternativen gestellt worden, die nicht die seinen sind. Alle Ausgänge verriegelt: aus mit dem möglichen Gebrauch inklusiver, nicht-limitativer Disjunktionen. Man hat dem Unbewußten Eltern gemacht!

—Gilles Deleuze und Félix Guattari: Anti-Ödipus. Kapitalismus und Schizophrenie I. Übersetzt von Bernd Schwibs. Frankfurt am Main 1977, S. 102.

Die vorstehenden Überlegungen gehen das Rätsel der Kunst an, das Rätsel, das die Kunst selbst ist. Der Anspruch liegt fern, das Rätsel zu lösen. Zur Aufgabe steht, das Rätsel zu sehen.

Martin Heidegger: Der Ursprung des Kunstwerkes, Stuttgart 1960, S. 83.

[via diesebastionbehrisch]

diesebastionbehrisch:

“Schöne Schmerzen XXIII: Einmal zuschlagen können, so dass es sich zerteilt, es tief in Fleisch getrieben wird, der Schrecken sich lebt im Plötzlichen,  dass es läuft und tropft und röchelt, dass das Plötzliche stirbt im Schrecken. Dies ist eine Verdichtung. Ein nach Außen stülpen dessen, was das Schrecken zur Streckbank werden lässt, stets: Es hat einen langen Atem, verfällt in die lange Weile, Atemlosigkeit und Hetze, Dauer und Ödnis sind nicht aus der Vermischung zu lösen, endlos brandet es aus einem Inneren, was das einstige Außen in solche Faltungen gelegt hat, dass es sich auffächert, wenn ein Licht von Außen auf es fällt: Das kann ich gar nicht gewesen sein.”

diesebastionbehrisch:

“Schöne Schmerzen XXIII: Einmal zuschlagen können, so dass es sich zerteilt, es tief in Fleisch getrieben wird, der Schrecken sich lebt im Plötzlichen,  dass es läuft und tropft und röchelt, dass das Plötzliche stirbt im Schrecken. Dies ist eine Verdichtung. Ein nach Außen stülpen dessen, was das Schrecken zur Streckbank werden lässt, stets: Es hat einen langen Atem, verfällt in die lange Weile, Atemlosigkeit und Hetze, Dauer und Ödnis sind nicht aus der Vermischung zu lösen, endlos brandet es aus einem Inneren, was das einstige Außen in solche Faltungen gelegt hat, dass es sich auffächert, wenn ein Licht von Außen auf es fällt: Das kann ich gar nicht gewesen sein.